la actualidad politica

Más allá de la ideología política que se profese resulta interesante el análisis de la representación que se construye (los “medios”?) respecto del devenir político del país a partir del cambio de gobierno.

Del nuevo gobierno pueden discutirse en el marco de la representación (y de hecho es lo que sucede) varias cuestiones, a saber: Si es este más “neoliberal”, o más “institucionalista”, si es hipócrita porque gobierna por decreto, si hace una cosa y dice lo contrario o no dice nada, etc. El hecho de que esto pueda ser discutido no está pensado en forma positiva. Puede ser discutido justamente porque el significado de las cuestiones enumeradas es ambiguo. ¿Quién podría decir si ordenar muchos decretos es ser o no institucionalista y democrático? El problema de estas discusiones es que son evasivas.

Por ejemplo, los masivos despidos en el estado son mostrados como un acto de transparencia democrática. Lo mismo el aumento de precios, tarifas, etc.

Obviamente que esta evasiva también es, o fundamentalmente es, la estrategia utilizada por la nueva oposición. Luchar por las sesiones extraordinarias o por el cumplimiento de los mandatos en un organismo estatal (y además hacer partícipe a un amplio conjunto de la clase media de ese reclamo, es decir, lograr consensuar con una parte de la ciudadanía que los problemas que va a traer el próximo gobierno son de carácter institucional.) tiene como resultado caer en el ámbito de la rencilla política.

Esto último da cuenta con bastante claridad de la esterilidad del kirchnerismo como fuerza política. En lugar de colocar su discurso opositor en el plano de la política económica (y  de paso hacerse cargo de errores propios), es decir, de aquello que no tiene nada de ambiguo hasta para el mas despistado, optan por el camino más fácil de criticar aquello que se sabe intrascendente y dejar hacer (Lo que, de paso, da muestra de una complicidad o asociación).

Es claro que estos problemas que el arco político/mediático no son problemas para ellos, sino que más bien 

constituyen distracciones con el objetivo de dejar pasar o de dejar hacer. Sin duda también que este es el problema de  este sistema político/económico. La libertad política teórica de todos los ciudadanos solo es válida en los términos en que la elite dirigente los permite, y el permiso no se extiende más que hasta donde resulta inofensivo. Generalmente a la sociedad solo le queda la duda de que algo no está funcionando bien. Las bases del funcionamiento del sistema (que son el origen y el motor de la afamada “Corrupción”) permanecen opacas a la sociedad justamente porque en ellas hay un conocimiento que es el que promueve el cambio social.

Queda claro entonces que la clase dirigente manipula hacia un lugar la discusión para evitar enunciar el hecho de que, sea cual sea el carácter superficial del nuevo gobierno, este se propone, resumidamente, aumentar el nivel de explotación del conjunto de los trabajadores y gobernar para su socios. Eso no se define en el plano de la representación y ni siquiera puede ocultarse.

Primera tesis sobre el abandono.

Hay dos formas según las cuales puede uno hacer algún tipo de referencia al abandono en general y al abandono particular generalizado, entendido como aquel que, siendo vivido como una circunstancia particular individual es en realidad un sentimiento enraizado en el común humano. Esto es un comportamiento/sensación social, o aun más que eso, universal.

Universal en sentido que expresa una vivencia humana que no admite diferenciaciones étnicas ni clasistas. Esto se enmarca en una idea general sobre la categoría de hombre universal que comenzó en forma sistemática con la ilustración, que por otra parte fue un movimiento muy positivo del cual han emanado las mejores ideas.

Sin embargo podemos llevar dos caminos, el primer consiste en transitar por la teoría psicoanalítica y otras variedades academicistas que han hecho de la mente, la conciencia o lo que sea, un mecanismo sistémico, entendiendo la universalidad de la peor forma posible. Esta visión estaría atravesada por información erudita instalada en un conocimiento científicamente construido con basamentos obvios en Freud, Lacan, etc.

El problema de esta primera apreciación es su ineficacia. Ya que la angustia constituye un principio que ha sido estudiado en detenimiento por estos sujetos sin llegar, no digamos a una solución, entendiendo la probable incapacidad de lograr una solución, sino, mínimamente a una idea relativamente acabada de algo más que, o bien una descripción vacía de análisis, o bien a una encriptada prosa tecnicista, cuya función parecería ser, en última instancia, esconder el fracaso o la imposibilidad de un avance serio sobre estas cuestiones.

Una segunda alternativa de resolución de los problemas derivados del abandono está en la poesía, practicada incluso antes del descubriendo de la escritura (y de la maquinaria editorial), se asienta sobre la contemplación tranquila de elementos naturales o semi humanos (como dios), que vislumbran una salida al problema del abandono desde la óptica de la resignación, entendida esta no como una derrota (que es probablemente la sensación más cercana al abandono) sino como una necesidad de continuar un camino más allá de cualquier circunstancia dolorosa particular.

En primer lugar me gustaría extenderme sobre la idea de que la derrota es la otra situación que viene de la mano de la idea/sensación/sentimiento/etc del abandono. Esto hace referencia a que, el ser abandonado (o con sensación de abandono, pero este es otro problema) siente su pérdida real o ficticia como una derrota. Pero no solo como una derrota personal, sino más bien como una derrota de la humanidad al no poder dar cobijo a un alma. Notemos que hice un esfuerzo por escribir humanidad y no sociedad porque intento continuar la línea de lo abstracto, es decir, de que este es un sentimiento universal y por lo tanto se maneja en el ámbito de lo abstracto.

Digamos que la idea de derrota se relaciona con el abandono, con el abandonado y con el abandonante. El sentimiento se presenta como fatalidad y como un vínculo que solo encuentra su dinámica o su representación a partir de la figura de abandono. Es decir, una situación de abandono se mantiene en el tiempo y la relación que se establece posteriormente (incluso fuera del ámbito relacional abandonado abandonante sino que se esparce al conjunto de las relaciones que el sujeto entabla donde fuera) quedas signados por la cicatriz del abandono.

Derrota, fatalidad, dolor, angustia (fuera de la interpretación del psicoanálisis) son las sensaciones que se experimentan como un continuum y cuya metáfora más útil es la de la cicatriz, que al mismo tiempo se manifiesta en el cuerpo de alguna forma (en rasgos, gestos comunes, en alguna cosa compartida.).

La poesía, según considero, es probablemente el mejor de los antídotos. Ahora bien, no la poesía escrita, impresa y vendida (que generalmente es pésima literatura) sino la poesía entendida como una forma de relación particular que el hombre entabla con el mundo (otra vez para intentar alejarme del esquema sociológico quiero dejar en claro que es hombre y mundo con mayúscula), unos anteojos que permiten observar las cosas tras un matiz distinto, omitiendo juicios de valor, un matiz que se aparta de la figura clásica del abandonado como un loco, desequilibrado, etc. para plantarse en el terreno de un sujeto que tuvo una experiencia particular (generalizada) y que de algún modo la transformo en otra cosa (o la misma) a partir de un vínculo con alguna otra situación (llámese música, prosa, pensar en el colectivo. Todas cosas igual de importantes,). La salida poética entonces, es entendida como un tipo de relación particular que se entabla entre el sujeto y alguna cosa/actividad que permite observar la realidad de alguna forma matizada, calma.

Sin embargo la figura del abandono es muy interesante, muchos se preguntan si abandonar es un delito, yo me inclino a pensar que es más bien un hecho inevitable y absoluto, repetido constantemente por todos a partir, incluso, de la dinámica que adopta el reloj (tic, tac). ¿ Quién abandona a quien, cual es la cicatriz y donde puede observarse; es un problema unidireccional? Todo lo que podría contestar es que el abandono es una actitud, como la tristeza, se relaciona con la fatalidad, con algún tipo de persecución laberíntica, en fin con la vida misma.

lavid-a

La vida es viuda
de un hombre viejo y perdido
y amante
de un hombre joven y elegante
la vida es bronca
de un hombre gordo que ronca
la vida et
cétera

La vida es sueño
como una cadena dormida
que, a tientas,
busca su dueño

La vida es triste,
como la piel de un cocodrilo
que aunque nunca vi
me imagino

Una reflexion escrita rapidamente y con algunas faltas de ortografia

Que dificil que resulta pensar en el shana tova, o en el año nuevo judio con la alegria que deberia generar que cualquier grupo humano festeje algo. Siendo que, sin generalizar, el representante juridico (?), territorial (?), nacional (?) del pueblo judio es el bastion mas reaccionario, beligerante y criminal de todo el imperio capitalista y que, por ejemplo tiene intereses (referidos al agua dulce) en la actual devastada y proxima a ser mas devastada siria, asi como la constante violacion a los derechos humanos, a la dignidad, y al concepto de hombre que se lleva a cabo todos los dias desde hace decadas con el estado (pueblo) palestino, tambien la constitucion clave de representante del imperio capitalista-occidental en una zona importante para los planes de estos, y una enorma e increible serie de otras cosas.
Por otro lado y como todos sabemos el pueblo judio es un pueblo sino ya nomade si multiple, los hay por todo el mundo, sin ir mas lejos en argentina, en la ciudad de buenos aires un monton. Por lo que es dificil pensar que todos los judios se sientan representados por israel (cosa que tambien todos sabemos que no es asi).
Confundir el foco es pensar que el problema de medio oriente es etnico cuando es basicamente economico, mas alla de que la parte etnica es la mas difundida y utilizada por los medios de comunicacion. Decir que es economico es decir que no son judios vs arabes sino que es, como casi siempre, ricos contra otros ricos contra todos los demas.
En fin, Todos somos judios, arabes, homosexuales, gordos, negros, chinos, porque no crisitianos, y todo eso por lo tanto siempre que hay una festividad tenemos derecho de celebrarla y la olbigacion de repetarla o de reflexionar sobre ella.
Tambien es verdad que el pueblo judio y esto es todos los judios pueden y deben opinar sobre lo que pasa en israel porque esa es su tierra, en ese sentido eso es una responsabilidad.
Tambien y este es otro tema largo pero para sentar una opinion es obvio que israel debe ser un estado constituido, con su tierra, con sus leyes, etc, pero no sobre la sangre de otros pueblos o naciones, y si es posible sin la ayuda del poder militar del imperio mas injusto y beligerante de la historia.
Asi las cosas, a quien lo siente, lo desea, lo espera y le quepa el saco (como a mi por ejemplo) muchas felicidades.

Fila muda

SI camina
Por el pasto o la calle
Si sigue su fila y no importa
Si es y no es
Confundida en la multitud.
Si hay cosas mas importantes que hacer o pensar,
Si las hay mas lindas,
mas vistosas,
mas grandes.
Aun así, amigos,
Nunca fue necesario matar a una hormiguita

Juego de conjugaciones

Desde la escuela nos enseñan a conjugar con estos tres versos, hoy lo recordaba y la eleccion me llamo la atencion.
Quedo esto, que es bastante simple.

Yo amo
Partimos nosotros?
tu temes
Partes tu?
Nosotros amamos
Nosotros partimos
Tememos nosotros?
Temamos nosotros la partida
Tu amas, yo amo,
Tu temes
Alguno parte.
Siempre nosotros amamos, tememos y partimos.


Hasta luego

La justicia es una busqueda

A 19 años del atentado a la amia reflexionemos sobre una realidad siniestra, que la mayor causa de muerte histórica no son ni las enfermedades, ni el transito, ni los desastres naturales sino la cruel, predeterminada, fríamente calculada, horrible, espantosa muerte que se causa el hombre a si mismo, por su odio, sus ansias de poder, su temor.
Pedir justicia es una obviedad y, sin querer ser polémico, un facilismo.
Pedir justicia pero de la universal, de la única justicia que sirve y que nace o debe nacer del amor que los hombres tienen (o deberían tenerse) entre ellos y que haría que sea imposible derramar sangre por estos motivos dichos antes.
Pidamos justicia, y solidaridad entre los hombres, como nos sea posible. Porque cuando un hombre muere por causa del odio de otro es responsable toda la humanidad.

Mentiras

La sonrisa falsa.

Es un post simplon pero es lo que hay.
ta luego

Maxi

carta de un arrepentido

Ana:

Te escribo porque me fui y por eso es que yo estoy acá escribiendo y vos estas allá, en casa, leyendo esto, siguiendo estas palabras con tus ojos y comprendiendo, quizás y finalmente, que me fui.

Espero que no te sea duro y que no seas dura conmigo, claro que para vos sería fácil, dirás “el se fue y yo me quede acá, con el nene”, dirás eso y pensaras que es más fácil irse que quedarse, ¡que equivocación tan grande esa, Ana!, espero que no pienses así, que esa idea no cruce por tu cabeza.

Me lleve la plata, es verdad, pero no sabes lo que fue, lo duro que fue esperar el colectivo en la bruma, mientras amanecía, ni lo que fue subirme a ese colectivo y mirar por la ventana, ver como se alejaba de a poco el barrio, como dejaba atrás veinte años, un chico y una mujer. No sabes, Ana, lo que significo para mí irme.

Es verdad, me lleve la plata y no pienso darte nada, para vos es fácil, sos la víctima, yo te dejo ese lugar, te lo regalo, te doy la oportunidad de que te victimices, es mi culpa, sí , yo me fui, te deje a vos, que sos tan buena, que nunca te olvidaste de hacer la comida, de lavar los platos, de planchar y de amar, sobre todo de amar.

Te dejo porque me odio, porque no me gustaría llegar a odiarte a vos, porque, aunque no me creas, te valoro, porque te valoro te dejo en paz, ahora no lo vas a entender pero si con el tiempo, cuando te olvides ya de mi y de esta carta, cuando logres estar sola, finalmente sola, sin nadie, siquiera con el nene, ahí un día debajo de un árbol o escuchando la radio en la cocina, un día, un minuto pensaras…soy libre. Yo, en cambio, nunca seré libre pues siempre estaré atado a tu recuerdo y al de mi hijo al que, por favor, no le hables de mi, o háblale mal, deci que soy una mierda, un abandonador; no digas que enloquecí, que era bueno y un día me fui y te deje una carta delirante.

Porque donde está la ley, la religión, el estado, todos dicen que hay ley adonde esta el hombre, el padre, y yo nunca quise ser grande, ser padre, yo rehusó mi lugar de ley, de dios, yo soy otra cosa y por eso me voy porque ese no es mi lugar, y juro por cualquier cosa que nunca te voy a dar un peso, ni un poco de pan ni nada, esa no es mi función, yo no tengo función, yo soy igual que vos, por eso, Ana, me voy, porque somos iguales y vos también podrías haberte ido.

Creo que no me pude explicar, no dije lo que quería, pero ya es tarde acá donde estoy, en esta mesa ya no hay luz y no quiero electricidad, ni pienso decirte donde estoy, pero hay calles de tierra Ana y una vieja sorda me sirve sopa dos veces por día. No llores, no te sirve, hacete hombre Ana, hacete grande, sécate esas lagrimas de mierda y anda para adelante, a donde quieras, deja de amar tanto, cagate en los demás, es lo que trate de decirte y es por eso que me voy, estoy cansado de todo esto, de esta mierda, Ana.

Me voy ahora a dar una vuelta por ahí, quizás después al rio. Espero no pensar en vos nunca más en la vida.

Aron 

miedos

Solo recuerdo que éramos jóvenes, todos nosotros. Éramos jóvenes y corríamos  tardes enteras por el parque, llegábamos a nuestra casa llenos de barro y de esas pelusas de las plantas, de esos pinchecitos.

El pueblo nuestro era tranquilo, casi desolado, como mucho vivíamos ahí doscientas personas. Mi papa era el médico del pueblo, un hombre respetado y querido por todos. Vivíamos en la parte rica del lugar, al lado de la casa del parque, ahí donde todos salíamos a jugar, a correr, a escondernos, ¿pero de que nos escondíamos? En la casa vivía un hombre gordo y torpe, de tiradores y camisa, de zapatos gastados color café y cara de eterna siesta. Nunca salía de su casa menos para ir a buenos aires dos veces al mes. Al que si veíamos era al perro, blanco, que labraba y babeaba. Yo, para hacer alarde de valentía frente a mis amigos decía que una vez lo había montado y había logrado que la fiera me lleve mansamente hasta mi casa, una historia falsa claro, pero todos me habían creído y por eso era muy respetado entre los niños del lugar. Como digo, eramos muy jóvenes.

Con el hombre y el perro vivía una vieja, algunos decían que era la madre del gordo, otros que era la tía o la abuela, o una mucama, o cosas por el estilo, es decir que la vieja era sobre todo una incógnita. La veía cuando estaba solo en casa. Mientras todos dormían la siesta yo salía al jardín y la veía, sentada en una reposera, con un cigarrillo en la mano, parecía inmóvil pero nadie se hubiese animado a afirmarlo, ni a pasarle cerca, la vieja era como esos cuadros antiguos que siempre están colgados en las casas de las personas de plata, que parece que te miran, que te siguen sus ojos desde la pared. Así era ella, inmóvil y al mismo tiempo presente, escuchaba y veía todo lo que hacíamos.

Una vez sucedió la tragedia, yo estaba jugando con mis amigos con una pelota de tenis que cayó trágicamente al parque vecino justo cuando la vieja estaba ahí sentada, mirándonos mientras miraba al frente como una escultura, sus manos y sus labios temblaban, casi imperceptible, sus ojos estaban helados, casi muertos, pero se preveía en ellos un último resabio de vida, o de violencia, que a veces es lo mismo.

Pase al jardín por un agujero hecho en la reja, despacio como nunca lo había hecho, con una delicadeza y un cuidado increíbles para mí, que era joven. La pelota estaba cerca de la mujer, casi a sus pies, por un momento pensé en volver pero yo era valiente, como no podría con una simple vieja en pleno proceso de putrefacción. Me acerque despacio, ella estaba igual que siempre, mirando, enfundada en unos trapos negros y viejos, con un chal que le abrigaba los hombros. Sin dientes, casi sin pelo, con uñas amarillas y pequeñas, a punto de caerse. Eso pude ver a medida que me acercaba. No nos  parecíamos en nada, ella era para mí un monstruo, algo que no era ni podría haber sido yo nunca. Estaba loca y estaba muriendo hacía mucho tiempo y a mí, ahora que podía verla de cerca, ella me daba mucho asco y mucho miedo.

No sé porque hice aquello, lo sentí, en cierto sentido, necesario. La vieja estaba ahí y yo sabía que me estaba mirando, la tuve casi de frente y pude verla en toda su agonía. Sentí que nunca podría morirse si yo no hacía nada para que eso pase, sentí que la iba a llevar dentro toda la vida. Y, porque tendría yo que cargar, como una cruz, una vieja toda la vida.

No niego que haya sido  un momento de locura, digo que justamente solo fue un momento.  Era ella mi más profundo enemigo. Cuando la tuve de frente seguía mintiéndome. De pronto movió los ojos y me miro fijo, no aguante el asco y me tire sobre ella. La vieja casi se deshizo en mis manos, era ya polvo.

No digo que haya estado bien, solo que ya no cargo con ella, no la llevo. No sé,  es que hay tantas cosas que se hacen por casualidad.

Comunicado I

Hace mucho que no publico nada, pero es porque decidí publicar únicamente cosas mías o de algún compañero conocido mio, nada de escritores o críticos famosos a menos que lo considere indispensable y el contexto acompañe la decisión.
Por eso quiero avisar que si no publico nada no es por desidia sino mas bien es por falta de creatividad o tiempo para la creatividad.
Sin mas espero subir algo mas interesante y bello que esto la semana que viene.


Adiós

M.V.C

No perdonamos la inmadurez de las grandes empresas de cerveza y agencias publicitarias

Diario de vuelta a casa

Ahora que soy grande estoy menos paciente y compasivo, y adquirí algunas mañas de historiador aun sin haber ni por poco terminado ninguna carrera, pero si después de haber leído varias obras importantes. Creo yo, que el historiador, como político, nunca debería hacerse preguntas como ¿que es la realidad?. Esas preguntas que no están mal para un filosofo o quizás para un psicólogo, para un historiador no vale, porque este presupone que la realidad es un conjunto de subjetividades en un marco objetivo que es la naturaleza y en cierta medida el contexto, una construcción de todos los participantes de un conjunto social determinado. Tampoco es que ser historiador no permite hacer ese tipo de preguntas, lo que sucede es que preguntarse por la realidad, por ejemplo, es, a mi entender, hacer historia de la aristocracia o de las clases altas, las clases bajas o medias, a las que creo que la historiografia y la historia (de la humanidad) les queda debiendo varios capítulos, no se preguntan que es la realidad, la viven, o si se lo preguntan lo hacen de otras maneras. Ningún trabajador se pregunta cuando desayuna, "que sera exactamente la realidad, una sucesión de hechos y circunstancias determinadas o una construcción personal que puede deformarse etc", en todo caso se pregunta que es la realidad a partir de su carácter de oprimido, es decir, mas bien se pregunta como cambiar la realidad.
Me fui de tema, pero lo que quería decir es que el historiador no se pregunta esas cosas, a lo sumo se preguntara "que es el hombre" o "que creen ciertos pueblos sobre tal definición" la realidad esta predefinida, determinada. Porque esta es una disciplina que hace necesario el presente como unidad de análisis, justamente la realidad es lo que se analiza, y es muy molesto preguntarse sobre que es algo que es al mismo tiempo lo que se tiene que usar como marco. Lo que se puede hacer es preguntarse, como es falseada la realidad, por quien, para que, como se construye desde determinado sector, etc.
Solo eso, se me ocurrió mientras miraba el titulo de un libro al parecer de psicología que se llamaba "¿que es la realidad?", y claro que la psicología puede darse esos gustos, porque trabaja sobre otros terrenos, pero yo, como dije al principio, estoy viejo.
Pido disculpas de antemano si es que en este facebook tengo personas mas grandes que yo y ya profesionales y piensan que soy un pendejo pelotudo que ni siquiera es en un 2/100 ni historiador ni nada, y que si me vieran, seguramente seria, o atendiéndoles en un kiosco, shopping, o en el peor de los casos lustrandoles los zapatos. Por eso, de antemano, perdón.
También estaba reflexionando algo sobre la historia de nuestra ciudad, ya que fui a la manzana de las luces y soy muy poco original.
Pensar que los hechos de un pasado relativamente lejano como son 200 años influyen sobre el presente esta bien y mal al mismo tiempo, es decir que esta bien si uno es cuidadoso. Lo que quiero decir es que no hay duda de que este territorio que nos corresponde fue construido culturalmente por gente muy capaz, muy inteligente, muy liberal, etc, ciertamente eso trae virtudes políticas. También es verdad que es increíble el grado de desorden y de descontrol, común en todas las ciudades pero excesivo en esta creo yo, y el grado de individualidad y de egoísmo de su población, no se si hay una relación, pero puede haberla.
Así como también sabemos que, aquí, hubo gente que pensó y lo hizo realmente y con dedicación y amor por el hombre, también hay gente que pensó con el culo y que hizo y hace que este lugar sea bastante insufrible y que valga apenas la pena quedarse y yugarla, la forma en que esta organizado el trabajo, el transporte, los comercios etc hacen pensar que la libertad excesiva crean desorden y un individualismo muy negativo y eso es obra de nuestros gobernantes, pero como todos sabemos, la relación entre gobernantes y gobernados es una discusión (o charla) constante.
Sera nomas, buenas tardes.

otra de pensamientos

hay veces que tratamos de pensar y pensar solo quiere decir repetir una canción en la cabeza, estar sentado con un vaso de lo que sea en la mano, con la television apagada o en mudo y fumando un cigarrillo.
Hay veces también que pensamos que escribimos y escribir solo quiere decir poner en tinta lo que estamos pensando.
pero todo cambia, quizás, cuando nos acomodamos en nuestro asiento.
Ultimamente me pregunto cosas, muchas, demasiadas quizás. Sobre todo me pregunto en donde estamos parados. Y tengo dos respuestas, la primera es que estamos parados sobre todo lo que construimos antes y la segunda es que estamos parados sobre todo lo que se construyo antes que nosotros. Pero, ¿que hay de cierto en esto? o hasta que punto mis respuestas no son una forma de hacerme escapar de las verdaderas respuestas, eso no lo se, o quizás los sepa pero no quiera descubrirlo.
Ultimamente me di cuenta de varias cosas, pero sobre todo de una, que me sorprendió y me hizo llamar al terapeuta, que es que quizás no sea tan liberal como lo había pensado, y ahí es cuando surgen en mi actitudes o sentimientos que tengo que reprimir porque se que no son correctos, y eso se llama problema psicológico, porque se que lo que pienso o siento esta mal y sin embargo lo sigo pensando o sintiendo...no se, una vez mas mi mente se escapa y me dice que quizás lo mejor sea seguir repitiendo silenciosamente esa canción, ese bolero que estaba repitiendo hasta hace un rato. Que mejor agarres de nuevo, maxi, el vaso de lo que sea, que si es necesario prendas otro cigarrillo, y que te dediques a pensar de esa forma, silenciosa incluso hacia adentro. Que  quizás produzca algo en algún momento, que quizás puedas expresar lo que sea que sea en otro momento. Y liberarte, maxi...Pero mientras tanto....que suene en tu cabeza buena vista

La revolución es un sueño eterno. Andres Rivera. (p 64,67 y 68)

Un fragmentos de la novela " la revolución es un sueño eterno" de Andrés rivera, que ficcionaliza los últimos tiempos de Juan José castelli. Este fragmento habla un poco de lo que significo la "revolución" pero mas la idea, y como a veces las ideas y los hechos van por caminos distintos.
A mi entender Andrés Rivera es uno de los mejores escritores Argentinos contemporáneos.






"¿Qué juramos, el 25 de mayo de 1810, arrodillados en el piso de ladrillos del Cabildo? ¿Qué juramos, arrodillados en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, las cabezas gachas,la mano de uno sobre el hombro de otro? ¿Qué juré yo, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, la mano en el hombro de Saavedra, y la mano de Saavedra sobre los Evangelios,y los Evangelios sobre un sitial cubierto por un mantel blanco y espeso? ¿Qué juré yo en ese día oscuro y ventoso, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, la chaqueta abrochada y la cabeza gacha, y bajo la chaqueta abrochada, dos pistolas cargadas? ¿Qué juré yo, de rodillas sobre los ladrillos del piso de la sala capitular del Cabildo, a la luz de velones y candiles, la mano sobre el hombro de Saavedra, la chaqueta abrochada, las pistolas cargadas bajo la chaqueta abrochada, la mano de Belgrano sobre mi hombro?¿Qué juramos Saavedra, Belgrano, yo, Paso y Moreno, Moreno, allá, el último de la fila viboreante de hombres arrodillados en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, la mano de Moreno, pequeña, pálida, de niño, sobre el hombro de Paso, la cara lunar, blanca,fosforescente, caída sobre el pecho, las pistolas cargadas en los bolsillos de su chaqueta,inmóvil como un ídolo, lejos de la luz de velones y candiles, lejos del crucifijo y los Santos Evangelios que reposaban sobre el sitial guarnecido por un mantel blanco y espeso? ¿Qué juró Moreno, allí, el último en la fila viboreante de hombres arrodillados, Moreno, que estuvo, frío e indomable, detrás de French y Beruti, y los llevó, insomnes, con su voz suave, apenas un silbido filoso y continuo, a un mundo de sueño, y French y Beruti, que ya no descenderían de ese mundo de sueño, armaron a los que, apostados frente al Cabildo, esperaron,como nosotros, los arrodillados, el contragolpe monárquico para aplastarlo o morir en el entrevero?¿Qué juramos allí, en el Cabildo, de rodillas, ese día oscuro y otoñal de mayo? ¿Qué juró Saavedra? ¿Qué Belgrano, mi primo? ¿Y qué el doctor Moreno, que me dijo rezo a Dios para que a usted, Castelli, y a mí, la muerte nos sorprenda jóvenes?¿Juré, yo, morir joven? ¿Y a quién juré morir joven? ¿Y por qué?"




¿Qué juré yo, y a quien, ese 25 de mayo oscuro y ventoso, de rodillas, la mano derecha sobre el hombro de Saavedra?¿Juré, ese día oscuro y ventoso, que galoparía desde Buenos Aires hasta una serranía cordobesa,al frente de una partida de hombres furiosos y callados, y que desmontaría, cubierto de polvo, esa mañana helada como el infierno, con el intolerable presentimiento de que habíamos irrumpido, demasiado temprano, en el escenario de la historia, y miraría, sin embargo,a Liniers, envueltos él y yo en una niebla helada como el infierno, y le escucharía, de pie, arrogante, reír e insultarme, y escucharía, en una niebla helada como el infierno, a los hombres que me acompañaron desde Buenos Aires, furiosos y callados, amartillar sus fusiles,y me vería a mí mismo, cubierto de polvo en una niebla helada como el infierno, encender un cigarro, decir dénles aguardiente, y dar la espalda a Liniers que, de pie, arrogante, se reía y me insultaba, e insultaba a los que, con él, se alzaron contra la Revolución, y que en esa mañana helada como el infierno, suplicaban, babeándose, moqueando, volteandó lo que no tenían en las tripas, que no los mataran?¿Juré que no vería, furioso y callado, yo, a quien se llamó el orador de la revolución, a las partidas de perros negros, que devoran a los indios que escapan de las minas de oro, de sal,de plata; juré que no escucharía el murmullo que viene de las minas de oro, de sal, de plata,de las cocinas y galerías de los señores del Norte, ese murmullo opaco y fascinado que se desprende de bocas raídas por una vejez prematura, de una carne expiatoria y condenada al saqueo y al infinito silencio de Dios, y que dibuja el aullido del perro negro, como se dibujan los mitos, y detrás, tenaz e inaccesible como los mitos, al patrón de la bestia y del infinito silencio de Dios, y también la carne sacrificada, rasgada, herida, por los colmillos insaciables;juré que yo no vería, yo que tuve un corazón docilísimo, los potros del tormento, y los caballos despanzurradores, y a las damas que, de pie en altos balcones de ciudades de piedra,tomaban chocolate en cónicas tazas de plata, y apreciaban la hermosa musculatura de los caballos despanzurradores, a cuyas cinchas, monturas, estribos, estaban atadas las manos y los tobillos de subversivos del orden público, según escribió José Manuel Goyeneche, sudamericano,grande de España, y que morirá en olor de santidad, para que los patrones de los perros negros no olviden, jamás, la filiación de los que se sublevan contra el saqueo?¿Juré yo, de rodillas, la mano derecha en el hombro derecho de Saavedra, que no vería las partidas de perros negros, los potros del tormento, el acabado perfecto de la musculatura de los caballos despanzurradores, y que si mis ojos llegaban a ver las partidas de perros negros,los potros del tormento, el acabado perfecto de la musculatura de los caballos despanzurradores,mi corazón, que fue docilísimo, con la misma levedad que los filósofos provincianos exponen la inconsistencia del mundo, borraría, de los ojos que vieron, a la partida de perros negros, los potros del tormento, el acabado perfecto de la musculatura de los caballosdespanzurradores, y la apreciación, por las damas –madres, esposas, hijas, hermanas,mantenidas, de los dueños de los perros negros–, del acabado perfecto de la musculatura de los caballos despanzurradores, mientras tomaban chocolate, de pie en altos balcones de piedra, apreciación que incluía el rápido, cada vez más rápido, cada vez más rápido paso de los caballos despanzurradores, de cabezas finas, uno hacia el Norte, uno hacia el Sur, uno hacia el Este, uno hacia el Oeste, llevándose, cada caballo despanzurrador, de cabeza fina,ojos desorbitados y lomo sudoroso, uno hacia el Norte, uno hacia el Sur, uno hacia el Este,uno hacia el Oeste, un pedazo de hueso y carne del subversivo del orden público atado a la cincha, la montura, el estribo?¿Juré, en un día oscuro y ventoso de mayo que, al igual que Vieytes y Ocampo, según leí en una carta de Moreno, que respetaron los galones de los dueños de los perros negros, cagándose en las estrechísimas órdenes de la Junta, me cagaría, yo, enviado de la Junta en el ejército del Alto Perú, en las estrechísimas órdenes de la Junta, y predicaría la reconciliación con los dueños de los perros negros, o juré que, absorto, poseído, me tocaría los ojos, la boca,las mejillas, como un actor que, en el escenario, va más lejos de lo que representa, más lejos que su propia sombra, y absorto, poseído, furioso y callado, firmaría la orden de muerte para el mariscal Nieto, para el gobernador Sanz, para el capitán de marina José de la Córdova,para todos esos ondeadores de banderas negras y calaveras y tibias en las banderas negras?¿Juré, de rodillas en la sala capitular del Cabildo, que no iría más lejos que mi propia sombra,que nunca diría ellos o nosotros?Juré qué la Revolución no sería un té servido a las cinco de la tarde.

De mediciones

Estoy escribiendo como un tarado en que se miden las cosas cuando debería escribir en que se miden los sentimientos, que son las verdaderas cosas, porque yo, exagerado quizás, estoy cada vez mas seguro de que las cosas no existen, quizás ni las personas existan y solo exista uno, o mejor dicho quizás solo existan dos, no se, eso es mas exagerado todavía que decir que solo existe uno. Soy cociente de mi exageración y también soy cociente de que cuando pienso o escribo lo que yo pienso o escribo no lo mido, y dale con esa idea matemática de medir las cosas (pero puede estar bien) por su grado de realidad sino por su grado de belleza, porque lo que vale es lo lindo, lo lindo es lo que hace bien al alma (y definir alma es por de mas complicado, pero yo diría que es un pajarito, o un chico o un fuego que vive en nosotros, y que se manifiesta a razón de lo que nosotros sentimos, lo que realmente sentimos, el alma es lo que deseamos y lo que anhelamos, lo que amamos, el alma esta constituida por todo eso, y es la idea del alma como pibe que te dice que es lo que te pasa esta muy bien...porque vos podes estar haciendo otras cosas pero el alma es ese pibe que te dice "-hace lo que quieras, pero lo que vos realmente queres es esto", e ir en contra del alma es un crimen contra uno mismo, pero en fin), lo lindo es aquello por lo que vivimos.
Y entonces, en que se miden las cosas, en que mido yo las cosas, la realidad es que es una postura personal...Las cosas se miden por su grado de realidad, lo que es real es lo que sentimos, lo que deseamos, lo que etc.
Las cosas, las palabras, Las palabras y las cosas, estoy plagiando a alguien pero no me acuerdo a quien.
                                                                                         ...Uno es lo mas importante
y nadie puede reemplazarte.
Pero cuidado, no niegues
Que si vos queres necesitarme
Es porque yo te necesito

Las plumas, las montañas, los pajaros

Un pájaro
El cielo verde
La pluma se desprende de su cuerpo
y cae.

El verde vuela
Un pájaro
La sierra
               /o la sierra?/

La pluma que cae
Dorada
bajando del cielo
                           /verde o celeste/

Siempre es verde la montaña lejana
Desde la ventana de un micro
Siempre vuela un pájaro en la montaña
Las plumas caen, como las hojas de la ciudad junio

Si el sol cae correctamente
Los arboles se vuelven dorados
Los pájaros verdes
Las plumas bailan dibujando con su tinta
Lineas rebeldes

El verde de la sierra desde la lejanía
O el dorado de los arboles de la esquina de mi casa

¿Donde esta el descanso?
¿Sobre que colores es conveniente descansar?
El verde me sienta bien,
Siempre desde el patio de tu casa
Junto con tus manos.

Una de dicepolo

Algo que siempre rescate de mi forma de ser es la capacidad para darme cuenta cuando tengo que irme, dijo el hombre sentado en una mesa cuadrada, las piernas cruzadas y un cigarrillo en la boca. En su mano, infaltable el vaso de vino tinto en frente suyo, como escuchadolo, o como ampliando su mensaje, no solo para su amigo, fiel compañero y seguidor, y escuchador de las historias mas aburridas, como esta, sino también para el resto de los parroquianos de aquel bar, sucio y asqueroso es verdad, lleno de borrachos, igual que aquellos dos pero un poco mas pobres, también lleno de chicos ricos que van en busca de lumpenaje en la ciudad de buenos aires. Viejos de boina que juegan al billar o al truco se ven poco a estas horas de la madrugada, solo taxistas.
-Porque yo siempre fui un pelotudo, hermano, en las cosas importantes de la vida. Nunca me di mucha cuenta de cuando me querían, nunca tuve la ambición necesaria para sobrevivir en la facultad, ni para buscarme un buen trabajo. Siempre me importo mas bien poco lo que pensaran de mi. Y es cierto que esas cosas el mundo no las perdona. Al mundo si le das la espalda te rompe el orto (ríe el amigo, y, quizás por el efecto amplificador del vaso de vino ríen también, atrás nuestro un par de pibes de la hinchada de atlanta, que juega mañana a las doce del mediodía, se juega el descenso, y ellos están ahí, tomando, y esperando que sea la hora para ir a la cancha, y ríen. Y el hombre que habla, que mas de una vez se creyó cerca de sus compañeros de facultad, o de los chicos que ahora pasan por al lado, en patines y anteojos negros rumbo a las mesas de ping pong del fondo ahora sabe del todo, cien por cien seguro, que es mucho mas parecido a los pibes de la hinchada, o a los borrachos que duermen en los bancos largos del bar que a los chicos recién bañados que están pidiendo un fernet con coca a cuarenta pesos). Pero siempre supe cuando irme, y eso lo sostengo a muerte. Yo sabia que me tenia que ir de mi casa (otra vez la misma historia, piensa el que esta escuchando), lo sabia, porque no se soportaba mas, porque no se podía  ni estar ahí del clima que se vivía. Espere el momento. Y un día me dijeron, "o cortas el pasto o te vas", y ahí pensé, esta es la mía, y me las piante hermano. Y no tenia un mango, ni trabajo, ni nada, una bicicleta tenia, y amigos, muchos y por suerte, que si no es por ellos o me voy abajo de un puente, o me quedo en la casa de mis viejos, o me meto un palo en el culo y me clavo al obelisco.
Pero por eso digo que yo hay cosas que puedo entender. Puedo entender a la gente que es una basura humana, egoístas de mierda que no les importa nada mas que cuidarse el orto, que cuidar sus cosas, que si te tiene que tirar a un puente te tira (se nota que el vino ya había hecho efecto), los puedo entender porque la vida los hizo así y los acepto. Que nadie tiene la culpa de que el mundo sea una cloaca. Puedo entender a los ladrones de bancos, y también a los pendejos que le roban a una vieja con muletas para comprar merca, y además de robarle la cagan bien a trompadas. Los entiendo porque yo se que ellos no pueden hacerse responsables de sus actos, no los asumen. Entiendo a los locos, y a los asesinos de mierda, y a los fisurados, porque nadie les dio la posibilidad de no estar fisurados. Que la idea de que el que quiere se salva es una idea impuesta por el capitalismo.
Lo que no puedo entender hermano (el otro ya casi que roncaba y yo me tome el vaso de un saque y encendí otro cigarrillo), lo que no puedo entender es a la clase media. Porque si vos sos un hijo de puta pero pobre, sobre todo pobre de oportunidades yo te entiendo, ahora si vos sos una persona bien, con valores establecidos, socialmente aceptados, como mierda puede ser que no limpies la mierda que dejas en el inodoro, sabiendo que no sos la única persona que caga ahí, de ultimas por vergüenza hermano, por vergüenza a que venga otro que es como vos y vea tu mierda, tu mierda es como tu alma, no esta bien mostrársela a cualquier desconocido. O como no vas a decir gracias, o a entender donde estas parado, eso es lo que me revienta, me revientan los burguesitos que se creen que se pueden manejar en todos lados como si fuera su casa, y creen que todas las personas son sus padres, me revienta la falta de responsabilidad loco, la falta de compromiso con uno mismo, por los demás (se levanta de la silla que se cae para atrás haciendo un tremendo ruido que despierta a su amigo y hace saltar a los pibes de la barra que se habían olvidado de nosotros y que ahora nos miran como si fuésemos a hacer algo increíble), me rompe las pelotas los nenes de mama sin mama, el mundo es un lugar de mierda, lo único que queda es abrirse paso a patadas, nadie te va a regalar nada, y si alguien te regala algo valoralo, la concha de tu madre! (grita) porque sino es peor, hijos de puta, y devuelvanme mi vaso de vino. Quien se llevo mi vaso, quien mierda se llevo mi vaso eh, no se puede estar tranquilo en NINGÚN LADO, eh, tenes que cuidarte de tu sombra, porque, que hicimos nosotros para merecer esto, yo que hice, eh.
Plaf, plum, plof, el tipo se vio desbordado por sus propias emociones y empezó a patear los muebles que encontraba a su paso y también a los que pasaban, esos de anteojos y fernet se vieron pateados en los tobillos, pero permanecieron indiferentes, muertos, y eso solo enfurecía mas a nuestro amigo que les gritaba "pegame maricón, defendete", pero nada. Los muchachos de la hinchada quizás entendieron que era lo que este hombre necesitaba, se acercaron y casi con amor y cuidado lo cagaron bien a trompadas y lo hecharon del bar.
Ya en la puerta, logro ponerme de pie, me sacudo el polvo, linda paliza, pienso, la necesitaba. Tres minutos mas tarde veo salir a mi amigo, saluda al mozo, "hasta mañana José, si no te preocupes que lo llevo a su casa".
-Siempre lo mismo vos, eh-me dice-Nos vemos mañana.

El chico que era esclavo de las abejas y el sueño de los abejorros, la pileta, la caída y mi papà

Bueno, pero ahora supongamos que soy una hormiguita, ¿porque una hormiguita?, no se, me llevo bien con las hormigas, o con los bichos bolita, no tanto con las abejas (aunque con ellas tengo una relación de mutuo respeto. Miedo, hay veces que la palabra respeto en realidad quiere decir miedo. Yo le tengo miedo a las abejas, mucho miedo. ¿Porque, alguna vez me pico una en el ojo, alguna vez tuve que correr cuando vi una, soné alguna vez con abejas?, no, no tan así por lo menos, lo del sueño si puede ser pero no se que recurso usar para abrir un paréntesis adentro de un paréntesis, maldita literatura, al fin, después de años de libertad, me encerró. Yo le tengo miedo a las abejas porque nunca me pico ninguna, jamas. A todos los chicos alguna vez les pico una abeja, porque, como todos sabemos, las abejas son bichos amistosos o indiferentes siempre y cuando no sean molestados por otros bichos. Cuando una abeja se siente amenazada te pica, y para la abeja el acto de picar no es un acto mas de tantos, la abeja pierde la vida si te pica. Podemos discutir si en el reino animal no humano la propia vida tiene tanta importancia, no es relevante porque somos humanos los que escribimos. La cosa es que la abeja si te pica se muere pero no le importa morir, ahora, solamente te pica si se siente amenazada, eso también es difícil de entender, porque como sabemos cuando una abeja se siente amenazada, si intentamos matarla de seguro se va a sentir amenazada, pero también puede pasar que quisieramos verla nomas, pero si se siente amenazada te pica. Eso me decía mi mama y yo le creí, por eso de siempre tuve con las abejas una relación de mucho respeto, también porque sabia que su picadura no era la del mosquito sino que era una picadura fuerte, probablemente no tan fuerte como clavarse un vidrio en el pie, pero si mas fuerte que la del mosquito. Entonces yo, a partir de esos datos trate muy bien a las abejas durante toda mi infancia. Pero lo que paso fue que esa picadura de abeja con el paso de los años se fue haciendo cada vez mas grande, enorme, gigante, y a los doce años ya que me pique una abeja y morir era mas o menos lo mismo. También recuerdo que un momento de mi infancia en el que yo iba a la colonia de vacaciones del polideportivo de colegiales en el que había muchas abejas y ese miedo inicial a la picadura, que se había maximizado con el paso del tiempo pareció esfumarse repentinamente, aunque no del todo. Entable otro tipo de relación con las abejas, una relación de mucha mas cercanía. De hecho las abejas se paraban en mi cabeza y yo se los permitía, no se si por el miedo a que me piquen o si por una cuestión de llevar al máximo la teoría de que si vos sos amigo de las abejas ellas de alguna manera se van a dar cuenta de eso y no solo que no te van a picar sino que van a ser tus amigas, o capaz que porque nunca entendí que a veces hay que correr mas allá de que las abejas te piquen o no. La historia del chico que era esclavo de las abejas la tengo que escribir otro día; como también tengo que escribir otro día el sueño de los abejorros, la pileta y mi papa. Pero ahora...).
Si, ahora soy un pedazo de hoja sobre su hombro, que le pesa, como sabemos, mucho, y sin embargo va, sigue su caminito, hasta llegar al hormiguero, y dejar la comida en un lugar determinado.

La cocina de la casa de mi abuela

El tiempo pasa, pero siempre permanece algo en algún lugar que no puede ser destruido ni remodelado, ni nada

Una luz, la veo allá, cruzando la puerta de la cocina, esta encendida pero no por mucho tiempo. Ilumina eso, esa cosa que nunca se como se llama y que estuvo ahí desde siempre, también visible el mate, el termo y la yerba. Esa luz, la de la cocina, la única e irrepetible, ese poquito largo y finito que tarda en encenderse, que se sarandí al principio y parece a punto de estallar pero que finalmente logra iluminar ahora también, esa ventana, esa, la del mosquitero, la que no lleva a ninguna parte y menos de noche. Por la que se ve la escalera y las plantas. Esa luz, la de la cocina, que fue la misma desde antes que naciera, la blanca luz de la cocina, que daba permiso para entrar y ver los muebles, el de los cubiertos, gris, alto, con dos puertas y dentro un mundo infinito y desconocido, esos instrumentos raros para cocinar, verduras al vapor, esos brochecitos para comer choclo, esas copas de helados que llegaron ahí no se muy bien como ni porque.
La luz de la cocina, la que ilumino mi infancia y mi adolescencia, la luz fría como el piso de baldosa, amarillenta la baldosa, mugrosa. La cocina, que era mas linda de día, sin la luz blanca, con la luz del sol que entraba por esa ventana con mosquitero. La cocina era para el desayuno y para que la abuela me leyera algún cuento de ciencia ficción o para que me diga algo que mi mama nunca habría querido decirme, o para que me cuente como son los pajaros, porque vuelan, o que es el tarot. Esa cocina fue testigo de desayunos fenomenales y tiene historias de vidrios rotos de hace muchos años, de vasos partidos históricos y no tanto. Esa cocina nunca tuvo televisor pero siempre tuvo radio y siempre tuvo dos o tres libros y dos o tres carteles que me facinaban.
Se perdió, como tantas cosas que se pierden en la esquina, en alguno de los pliegues de la vida. La escribí sin querer, quizás tenia miedo a perderla definitivamente. No recuerdo mucho mas, dos sillas, a veces mas, otras menos, miles de fosforos dando vueltas, una heladera...Cuantas cosas se habrán perdido en esa cocina, cuantas de esas cosas fueron mias.
Uno escribe algo cuando lo sabe perdido, entonces trata de no terminar de perderlo y lo plasma en el papel, lo estampa, plap! y ahí quedo, ojala fuera tan fácil. Yo personalmente desconfió de la gente que confía demasiado en la literatura y en la inmortalidad. Es verdad que el papel puede consolarnos, o traernos, o venirnos a buscar. Cierto es que, aunque parezca un chiste, y esta descripción le parezca poca cosa a cualquiera que la lea, a mi me emociono, Porque somos lugares, todos los que nos pertenecieron, que no son muchos, estamos hechos de esos lugares a los que fuimos, recordamos su olor, su color, su peso, no podemos desentendernos de eso. Y cuando nos perdemos, nosotros o los lugares, entonces no queda otra que escribirlos.

sin comentarios.