5 de septiembre de 2013
30 de agosto de 2013
Fila muda
SI camina
Por el pasto o la calle
Si sigue su fila y no importa
Si es y no es
Confundida en la multitud.
Si hay cosas mas importantes que hacer o pensar,
Si las hay mas lindas,
mas vistosas,
mas grandes.
Aun así, amigos,
Nunca fue necesario matar a una hormiguita
Por el pasto o la calle
Si sigue su fila y no importa
Si es y no es
Confundida en la multitud.
Si hay cosas mas importantes que hacer o pensar,
Si las hay mas lindas,
mas vistosas,
mas grandes.
Aun así, amigos,
Nunca fue necesario matar a una hormiguita
22 de julio de 2013
Juego de conjugaciones
Desde la escuela nos enseñan a conjugar con estos tres versos, hoy lo recordaba y la eleccion me llamo la atencion.
Quedo esto, que es bastante simple.
Yo amo
Partimos nosotros?
tu temes
Partes tu?
Nosotros amamos
Nosotros partimos
Tememos nosotros?
Temamos nosotros la partida
Tu amas, yo amo,
Tu temes
Alguno parte.
Siempre nosotros amamos, tememos y partimos.
Hasta luego
18 de julio de 2013
La justicia es una busqueda
A 19 años del atentado a la amia reflexionemos sobre una realidad siniestra, que la mayor causa de muerte histórica no son ni las enfermedades, ni el transito, ni los desastres naturales sino la cruel, predeterminada, fríamente calculada, horrible, espantosa muerte que se causa el hombre a si mismo, por su odio, sus ansias de poder, su temor.
Pedir justicia es una obviedad y, sin querer ser polémico, un facilismo.
Pedir justicia pero de la universal, de la única justicia que sirve y que nace o debe nacer del amor que los hombres tienen (o deberían tenerse) entre ellos y que haría que sea imposible derramar sangre por estos motivos dichos antes.
Pidamos justicia, y solidaridad entre los hombres, como nos sea posible. Porque cuando un hombre muere por causa del odio de otro es responsable toda la humanidad.
Pedir justicia es una obviedad y, sin querer ser polémico, un facilismo.
Pedir justicia pero de la universal, de la única justicia que sirve y que nace o debe nacer del amor que los hombres tienen (o deberían tenerse) entre ellos y que haría que sea imposible derramar sangre por estos motivos dichos antes.
Pidamos justicia, y solidaridad entre los hombres, como nos sea posible. Porque cuando un hombre muere por causa del odio de otro es responsable toda la humanidad.
6 de julio de 2013
3 de julio de 2013
carta de un arrepentido
Ana:
Te escribo porque me fui y por eso es que yo estoy acá
escribiendo y vos estas allá, en casa, leyendo esto, siguiendo estas palabras
con tus ojos y comprendiendo, quizás y finalmente, que me fui.
Espero que no te sea duro y que no seas dura conmigo, claro
que para vos sería fácil, dirás “el se fue y yo me quede acá, con el nene”, dirás
eso y pensaras que es más fácil irse que quedarse, ¡que equivocación tan grande
esa, Ana!, espero que no pienses así, que esa idea no cruce por tu cabeza.
Me lleve la plata, es verdad, pero no sabes lo que fue, lo
duro que fue esperar el colectivo en la bruma, mientras amanecía, ni lo que fue
subirme a ese colectivo y mirar por la ventana, ver como se alejaba de a poco
el barrio, como dejaba atrás veinte años, un chico y una mujer. No sabes, Ana,
lo que significo para mí irme.
Es verdad, me lleve la plata y no pienso darte nada, para
vos es fácil, sos la víctima, yo te dejo ese lugar, te lo regalo, te doy la
oportunidad de que te victimices, es mi culpa, sí , yo me fui, te deje a vos,
que sos tan buena, que nunca te olvidaste de hacer la comida, de lavar los
platos, de planchar y de amar, sobre todo de amar.
Te dejo porque me odio, porque no me gustaría llegar a
odiarte a vos, porque, aunque no me creas, te valoro, porque te valoro te dejo
en paz, ahora no lo vas a entender pero si con el tiempo, cuando te olvides ya
de mi y de esta carta, cuando logres estar sola, finalmente sola, sin nadie,
siquiera con el nene, ahí un día debajo de un árbol o escuchando la radio en la
cocina, un día, un minuto pensaras…soy libre. Yo, en cambio, nunca seré libre
pues siempre estaré atado a tu recuerdo y al de mi hijo al que, por favor, no
le hables de mi, o háblale mal, deci que soy una mierda, un abandonador; no
digas que enloquecí, que era bueno y un día me fui y te deje una carta
delirante.
Porque donde está la ley, la religión, el estado, todos
dicen que hay ley adonde esta el hombre, el padre, y yo nunca quise ser grande,
ser padre, yo rehusó mi lugar de ley, de dios, yo soy otra cosa y por eso me
voy porque ese no es mi lugar, y juro por cualquier cosa que nunca te voy a dar
un peso, ni un poco de pan ni nada, esa no es mi función, yo no tengo función,
yo soy igual que vos, por eso, Ana, me voy, porque somos iguales y vos también podrías
haberte ido.
Creo que no me pude explicar, no dije lo que quería, pero ya
es tarde acá donde estoy, en esta mesa ya no hay luz y no quiero electricidad,
ni pienso decirte donde estoy, pero hay calles de tierra Ana y una vieja sorda
me sirve sopa dos veces por día. No llores, no te sirve, hacete hombre Ana,
hacete grande, sécate esas lagrimas de mierda y anda para adelante, a donde
quieras, deja de amar tanto, cagate en los demás, es lo que trate de decirte y
es por eso que me voy, estoy cansado de todo esto, de esta mierda, Ana.
Me voy ahora a dar una vuelta por ahí, quizás después al
rio. Espero no pensar en vos nunca más en la vida.
Aron
20 de junio de 2013
miedos
Solo recuerdo que éramos jóvenes, todos nosotros. Éramos
jóvenes y corríamos tardes enteras por
el parque, llegábamos a nuestra casa llenos de barro y de esas pelusas de las
plantas, de esos pinchecitos.
El pueblo nuestro era tranquilo, casi desolado, como mucho
vivíamos ahí doscientas personas. Mi papa era el médico del pueblo, un hombre
respetado y querido por todos. Vivíamos en la parte rica del lugar, al lado de
la casa del parque, ahí donde todos salíamos a jugar, a correr, a escondernos,
¿pero de que nos escondíamos? En la casa vivía un hombre gordo y torpe, de
tiradores y camisa, de zapatos gastados color café y cara de eterna siesta.
Nunca salía de su casa menos para ir a buenos aires dos veces al mes. Al que si
veíamos era al perro, blanco, que labraba y babeaba. Yo, para hacer alarde de
valentía frente a mis amigos decía que una vez lo había montado y había logrado
que la fiera me lleve mansamente hasta mi casa, una historia falsa claro, pero
todos me habían creído y por eso era muy respetado entre los niños del lugar.
Como digo, eramos muy jóvenes.
Con el hombre y el perro vivía una vieja, algunos decían que
era la madre del gordo, otros que era la tía o la abuela, o una mucama, o cosas
por el estilo, es decir que la vieja era sobre todo una incógnita. La veía cuando
estaba solo en casa. Mientras todos dormían la siesta yo salía al jardín y la
veía, sentada en una reposera, con un cigarrillo en la mano, parecía inmóvil
pero nadie se hubiese animado a afirmarlo, ni a pasarle cerca, la vieja era
como esos cuadros antiguos que siempre están colgados en las casas de las
personas de plata, que parece que te miran, que te siguen sus ojos desde la
pared. Así era ella, inmóvil y al mismo tiempo presente, escuchaba y veía todo
lo que hacíamos.
Una vez sucedió la tragedia, yo estaba jugando con mis
amigos con una pelota de tenis que cayó trágicamente al parque vecino justo
cuando la vieja estaba ahí sentada, mirándonos mientras miraba al frente como
una escultura, sus manos y sus labios temblaban, casi imperceptible, sus ojos
estaban helados, casi muertos, pero se preveía en ellos un último resabio de
vida, o de violencia, que a veces es lo mismo.
Pase al jardín por un agujero hecho en la reja, despacio
como nunca lo había hecho, con una delicadeza y un cuidado increíbles para mí,
que era joven. La pelota estaba cerca de la mujer, casi a sus pies, por un
momento pensé en volver pero yo era valiente, como no podría con una simple
vieja en pleno proceso de putrefacción. Me acerque despacio, ella estaba igual
que siempre, mirando, enfundada en unos trapos negros y viejos, con un chal que
le abrigaba los hombros. Sin dientes, casi sin pelo, con uñas amarillas y
pequeñas, a punto de caerse. Eso pude ver a medida que me acercaba. No nos parecíamos en nada, ella era para mí un monstruo,
algo que no era ni podría haber sido yo nunca. Estaba loca y estaba muriendo hacía
mucho tiempo y a mí, ahora que podía verla de cerca, ella me daba mucho asco y
mucho miedo.
No sé porque hice aquello, lo sentí, en cierto sentido,
necesario. La vieja estaba ahí y yo sabía que me estaba mirando, la tuve casi
de frente y pude verla en toda su agonía. Sentí que nunca podría morirse si yo
no hacía nada para que eso pase, sentí que la iba a llevar dentro toda la vida.
Y, porque tendría yo que cargar, como una cruz, una vieja toda la vida.
No niego que haya sido
un momento de locura, digo que justamente solo fue un momento. Era ella mi más profundo enemigo. Cuando la
tuve de frente seguía mintiéndome. De pronto movió los ojos y me miro fijo, no
aguante el asco y me tire sobre ella. La vieja casi se deshizo en mis manos,
era ya polvo.
No digo que haya estado bien, solo que ya no cargo con ella,
no la llevo. No sé, es que hay tantas
cosas que se hacen por casualidad.
22 de marzo de 2013
Comunicado I
Hace mucho que no publico nada, pero es porque decidí publicar únicamente cosas mías o de algún compañero conocido mio, nada de escritores o críticos famosos a menos que lo considere indispensable y el contexto acompañe la decisión.
Por eso quiero avisar que si no publico nada no es por desidia sino mas bien es por falta de creatividad o tiempo para la creatividad.
Sin mas espero subir algo mas interesante y bello que esto la semana que viene.
Adiós
M.V.C
Por eso quiero avisar que si no publico nada no es por desidia sino mas bien es por falta de creatividad o tiempo para la creatividad.
Sin mas espero subir algo mas interesante y bello que esto la semana que viene.
Adiós
M.V.C
18 de marzo de 2013
4 de marzo de 2013
Diario de vuelta a casa
Ahora que soy grande estoy menos paciente y compasivo, y adquirí algunas mañas de historiador aun sin haber ni por poco terminado ninguna carrera, pero si después de haber leído varias obras importantes. Creo yo, que el historiador, como político, nunca debería hacerse preguntas como ¿que es la realidad?. Esas preguntas que no están mal para un filosofo o quizás para un psicólogo, para un historiador no vale, porque este presupone que la realidad es un conjunto de subjetividades en un marco objetivo que es la naturaleza y en cierta medida el contexto, una construcción de todos los participantes de un conjunto social determinado. Tampoco es que ser historiador no permite hacer ese tipo de preguntas, lo que sucede es que preguntarse por la realidad, por ejemplo, es, a mi entender, hacer historia de la aristocracia o de las clases altas, las clases bajas o medias, a las que creo que la historiografia y la historia (de la humanidad) les queda debiendo varios capítulos, no se preguntan que es la realidad, la viven, o si se lo preguntan lo hacen de otras maneras. Ningún trabajador se pregunta cuando desayuna, "que sera exactamente la realidad, una sucesión de hechos y circunstancias determinadas o una construcción personal que puede deformarse etc", en todo caso se pregunta que es la realidad a partir de su carácter de oprimido, es decir, mas bien se pregunta como cambiar la realidad.
Me fui de tema, pero lo que quería decir es que el historiador no se pregunta esas cosas, a lo sumo se preguntara "que es el hombre" o "que creen ciertos pueblos sobre tal definición" la realidad esta predefinida, determinada. Porque esta es una disciplina que hace necesario el presente como unidad de análisis, justamente la realidad es lo que se analiza, y es muy molesto preguntarse sobre que es algo que es al mismo tiempo lo que se tiene que usar como marco. Lo que se puede hacer es preguntarse, como es falseada la realidad, por quien, para que, como se construye desde determinado sector, etc.
Solo eso, se me ocurrió mientras miraba el titulo de un libro al parecer de psicología que se llamaba "¿que es la realidad?", y claro que la psicología puede darse esos gustos, porque trabaja sobre otros terrenos, pero yo, como dije al principio, estoy viejo.
Pido disculpas de antemano si es que en este facebook tengo personas mas grandes que yo y ya profesionales y piensan que soy un pendejo pelotudo que ni siquiera es en un 2/100 ni historiador ni nada, y que si me vieran, seguramente seria, o atendiéndoles en un kiosco, shopping, o en el peor de los casos lustrandoles los zapatos. Por eso, de antemano, perdón.
También estaba reflexionando algo sobre la historia de nuestra ciudad, ya que fui a la manzana de las luces y soy muy poco original.
Pensar que los hechos de un pasado relativamente lejano como son 200 años influyen sobre el presente esta bien y mal al mismo tiempo, es decir que esta bien si uno es cuidadoso. Lo que quiero decir es que no hay duda de que este territorio que nos corresponde fue construido culturalmente por gente muy capaz, muy inteligente, muy liberal, etc, ciertamente eso trae virtudes políticas. También es verdad que es increíble el grado de desorden y de descontrol, común en todas las ciudades pero excesivo en esta creo yo, y el grado de individualidad y de egoísmo de su población, no se si hay una relación, pero puede haberla.
Así como también sabemos que, aquí, hubo gente que pensó y lo hizo realmente y con dedicación y amor por el hombre, también hay gente que pensó con el culo y que hizo y hace que este lugar sea bastante insufrible y que valga apenas la pena quedarse y yugarla, la forma en que esta organizado el trabajo, el transporte, los comercios etc hacen pensar que la libertad excesiva crean desorden y un individualismo muy negativo y eso es obra de nuestros gobernantes, pero como todos sabemos, la relación entre gobernantes y gobernados es una discusión (o charla) constante.
Sera nomas, buenas tardes.
Me fui de tema, pero lo que quería decir es que el historiador no se pregunta esas cosas, a lo sumo se preguntara "que es el hombre" o "que creen ciertos pueblos sobre tal definición" la realidad esta predefinida, determinada. Porque esta es una disciplina que hace necesario el presente como unidad de análisis, justamente la realidad es lo que se analiza, y es muy molesto preguntarse sobre que es algo que es al mismo tiempo lo que se tiene que usar como marco. Lo que se puede hacer es preguntarse, como es falseada la realidad, por quien, para que, como se construye desde determinado sector, etc.
Solo eso, se me ocurrió mientras miraba el titulo de un libro al parecer de psicología que se llamaba "¿que es la realidad?", y claro que la psicología puede darse esos gustos, porque trabaja sobre otros terrenos, pero yo, como dije al principio, estoy viejo.
Pido disculpas de antemano si es que en este facebook tengo personas mas grandes que yo y ya profesionales y piensan que soy un pendejo pelotudo que ni siquiera es en un 2/100 ni historiador ni nada, y que si me vieran, seguramente seria, o atendiéndoles en un kiosco, shopping, o en el peor de los casos lustrandoles los zapatos. Por eso, de antemano, perdón.
También estaba reflexionando algo sobre la historia de nuestra ciudad, ya que fui a la manzana de las luces y soy muy poco original.
Pensar que los hechos de un pasado relativamente lejano como son 200 años influyen sobre el presente esta bien y mal al mismo tiempo, es decir que esta bien si uno es cuidadoso. Lo que quiero decir es que no hay duda de que este territorio que nos corresponde fue construido culturalmente por gente muy capaz, muy inteligente, muy liberal, etc, ciertamente eso trae virtudes políticas. También es verdad que es increíble el grado de desorden y de descontrol, común en todas las ciudades pero excesivo en esta creo yo, y el grado de individualidad y de egoísmo de su población, no se si hay una relación, pero puede haberla.
Así como también sabemos que, aquí, hubo gente que pensó y lo hizo realmente y con dedicación y amor por el hombre, también hay gente que pensó con el culo y que hizo y hace que este lugar sea bastante insufrible y que valga apenas la pena quedarse y yugarla, la forma en que esta organizado el trabajo, el transporte, los comercios etc hacen pensar que la libertad excesiva crean desorden y un individualismo muy negativo y eso es obra de nuestros gobernantes, pero como todos sabemos, la relación entre gobernantes y gobernados es una discusión (o charla) constante.
Sera nomas, buenas tardes.
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